Samedi
Coll. Folio Ed. Gallimard . 7,70 euros
de Ian McEwan

Avec Samedi, le grand écrivain anglais Ian McEwan nous donne peut-être son chef-d’œuvre : un livre à la perfection classique, et pourtant riche de toutes les interrogations de notre modernité.

Heureux britanniques ! On leur envie leur cohorte de romanciers talentueux. Les « déjà classiques » : Julian Barnes, Martin Amis. Les « quadras » : Jonathan Coe, Will Self. La jeune génération, représentée par Zadie Smith. Et puis, encore au-dessus du lot, Ian McEwan.
Il nous avait déjà ébloui avec son précédent roman Expiation (porté à l’écran par Joe Wright sous le titre Reviens-moi), magnifique confrontation du monde de l’enfance avec celui des adultes, dans la lignée du Ce que savait Maisie d’Henry James, et sombre méditation sur l’écriture.
Le nouveau héros de McEwan est cette fois un quinquagénaire, Henry Perowne, neurochirurgien réputé, mari et père comblé, propriétaire d’une belle maison dans un quartier sans histoires… bref, tout le contraire d’un personnage de roman. Il s’apprête à vivre un samedi comme tous les autres : partie de squash, visite à sa mère à l’hôpital, repas en famille… mais le chaos du monde est là , qui frappe à la porte. Dans le ciel de Londres, un avion est en feu. À deux pas de chez lui, on manifeste contre la guerre en Irak. Et puis il y a cet accrochage sans gravité avec la voiture du dénommé Baxter…
Le monde de McEwan ressemble au nôtre – on y aperçoit même un Tony Blair confit dans le ridicule –, mais il en est comme la quintessence. Les plus microscopiques détails du quotidien se chargent d’un sens profond et lancinant. Une balle de squash devient le symbole de notre lutte vaine contre le vieillissement et la mort ; un froissement de tôle réveille toutes les angoisses tapies au fond de nous. Henry Perowne sait parfaitement comment fonctionne le cerveau humain – comment, peu à peu, de micro-anévrismes délabrent la mémoire et la raison de sa mère. Et le nôtre n’a pas de secret pour Ian McEwan. On émerge de son livre avec une sensation de plénitude teintée d’amertume : c’est peut-être la marque du chef-d’œuvre.