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Daniel Fohr
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"Je viens d'une lignée qui a produit des cavalcades d'aurochs sur les murs de grottes providentielles" : ainsi s'exprime, au début de ce roman hilarant, le narrateur. Mais cette fois, ce ne sont pas des vaches préhistoriques qu'il va devoir croquer, mais une tribu d'insulaires fiers de leur isolement et de leur passé, magistralement campés dans leur douce folie. Dialogues désopilants, situations burlesques et descriptions magistrales contribuent à faire de ce roman un véritable plaisir de lecture.
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L'émouvante et singulière histoire du dernier des lecteurs
Daniel Fohr
- J'ai lu
- Litterature Francaise
- 2 Novembre 2022
- 9782290357552
"Je ne suis ni un lecteur boulimique ni un érudit. Je suis simplement le dernier, comme il y a eu un dernier Mohican, un dernier ours blanc. En tant que dernier représentant d'une espèce en voie d'extinction, il m'a semblé important de consigner la façon dont les choses se sont passées." En 2021, 85% des lecteurs de romans sont des lectrices. Une projection raisonnable permet d'affirmer que les lecteurs masculins auront disparu en 2046. Située dans un futur proche, cette histoire est celle du dernier homme qui lisait. Comment a-t-il vécu cette situation inédite, seul au milieu des femmes qui le comprennent encore et partagent sa passion ? Son destin est-il une impasse ? Saura-t-il empêcher l'extinction de son espèce ? Et qu'en disent les autres hommes ?
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Pour tenir la promesse faite à un vieil oncle mourant de jeter ses cendres à l'embouchure du Rio Grande, le narrateur, bibliothécaire de son état, s'embarque sur un cargo.
Du Havre à Buenos Aires, la navigation dure près d'un mois. Alors il s'occupe comme il peut, s'essaie au sport, soliloque avec l'urne funéraire, se lie à des cuisiniers philippins, étudie les étoiles et tente surtout d'imaginer, à partir de quelques vieilles lettres d'amour et d'un unique télégramme, l'histoire secrète de son oncle et les raisons de ce dernier voyage en Argentine.
Lorsqu'il arrive à Buenos Aires, une surprise l'attend.
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" Les rêves qu'on ne réalise pas avant trente ans restent à jamais inatteignables. " Bienvenue à Maracaibo, Venezuela, ville de la drogue, du marché de l'extorsion, du kidnapping, de la contrebande en tout genre, et de l'organisation criminelle généralisée. C'est dans ce chaos ambiant, bercé par une chaleur infernale, la pluie, les inondations et les incessantes coupures d'eau, qu'un fin lecteur de Proust, cinéphile et légèrement dépressif, vient chercher un remède à son chagrin d'amour. Dans une ville où il peut arriver n'importe quoi, n'importe quand, à n'importe qui, des épreuves de toutes sortes l'attendent. Mais pas vraiment celles qu'il espérait. Loin de découvrir une terre de passions, d'envoûtements et de sortilèges, un réalisme magique proprement romanesque, notre explorateur s'aventure dans une ville sururbanisée, avec ses tours, son ambiance post-apocalyptique, une faune et des personnages extraordinaires tout en démesure vénézuélienne, face auxquels il est toujours désarmé... La petite vie de professeur, le monde des expatriés, les élèves retors, les périodes d'abstinence et les déclinaisons de l'adultère local finissent encore d'aggraver sa mélancolie. Sans trouver un sens à la succession des événements étranges de sa nouvelle vie, plus égaré qu'aventurier, il poursuit sa vaine quête des grandeurs tropicales et des femmes aux yeux fardés. Un an de solitude, et au bout, l'amour, peut-être, après quelques meurtres et disparitions et s'être rêvé héros de tous les films, et d'aucun.
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Lorsque le narrateur, gérant hypocondriaque et paranoïaque d'un hôtel médiocre, découvre un registre de comptabilité plus que douteux ayant appartenu aux anciens propriétaires, deux corses rentrés au pays, tout est en place pour un enchaînement d'événements qui vont rivaliser d'extravagance, entre loufoqueries diverses et cadavres en série. Mais l'intrigue menée tambour battant ne sera qu'un prétexte pour camper la vie quotidienne et décalée d'un hôtel à travers ses résidents souvent bizarres, et son personnel plus bizarre encore.
Apprenant qu'une partie du Dernier tango à Paris aurait été tournée dans l'établissement, Joseph le gardien de l'hôtel voit une formidable opportunité pour aider son patron à dynamiser l'hôtel et satisfaire sa clientèle. Son imagination débordante va l'amener très loin dans ce qu'il croit être bon pour leur business, jusqu'à se prendre lui-même pour Marlon Brando et appeler sa chienne Cheyenne, comme la fille de l'acteur. Il va aussi se lancer dans l'organisation d'animations créatives ayant pour thème les pays d'origine de ses clients. Mais la vie peu paisible de l'hôtel sera chamboulée lorsque le narrateur tombe amoureux d'Estelle, une serveuse topless d'un bar voisin, le Saloon, avec laquelle il n'arrive jamais à conclure : un feu se déclare, il se fait agresser et casser le nez, deux cadavres sont découverts dans la benne à ordures, le speculum d'un client disparaît. Déjà sujet aux questionnement existentiels qu'il calme à coups de tisanes de millepertuis, valériane et passiflore, le gérant décide d'employer les grands moyens et se met à investir dans tout ce qui peut exister comme instrument de dissuasion et de protection : caméra, gilet pare-balles, portique de sécurité. Tel le sherif qui attend l'arrivée dans sa ville des desesperados, notre gérant parviendra-t-il à se protéger et protéger ses résidents du pire ? Le pire, on le sait, n'est jamais certain, mais dans cet hôtel très singulier, même l'impensable peut arriver !
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Quand il se passe un certain temps sans que personne meure autour de moi je suis inquiet.
Alors qu'il vient d'être plaqué brutalement par sa fiancée et que les morts pleuvent autour de lui, notre héros, pour se sortir de sa logique d'échec, souscrit trois pactes avec lui-même : tomber amoureux, écrire un best-seller, se construire un corps d'athlète. Pas facile pourtant de se tenir à d'aussi bonnes résolutions lorsque l'on croise le chemin d'un serial killer aux méthodes très particulières...Dans ce livre parodique du polar classique, la lecture est pimentée par la contrainte littéraire et extravagante que l'auteur s'est imposée : avoir un mort par page. Cet exercice de style est une véritable gageure, fertile pour débrider l'imagination. Les morts ici vont du réel au virtuel en passant par le symbolique. Qu'il s'agisse de la mort réelle d'un personnage de l'histoire, de celle supposée de Paul McCartney, ou bien encore de feuilles mortes ou de tuer le temps... Page après page, le lecteur se surprend à jouer avec cette mécanique et à guetter le mort (s'il ne le trouve pas, il se fait aider par un index en fin de livre).
